MONÓLOGO LLAMADO "ABONO PARA LAS PLANTAS"

ABONO PARA LAS PLANTAS

MONÓLOGO EN UN ACTO.

DOS ESCENAS

DE SERGIO PEREGRINA

Se estrenó en la 1ª Muestra Regional de Teatro

En el Baluarte de Santiago (Hermoso escenario)

Durante el mes de septiembre de 1986.

Veracruz, Ver.

ESCENOGRAFÍA: AL ABRIRSE EL TELÓN O ENCENDERSE LAS LUCES. VEMOS EL SOMBREADO PAISAJE DE UN CERRO SEMBRADO CON CAFÉ CEREZO; EN OTRO PLANO MÁS CERCANO VEMOS UNA TRINCHERA DESTRUIDA POR UN OBÚS, MAS BIEN VARIOS. DEBAJO DE UN ARBUSTO DE CAFÉ VEMOS A UN INDIVIDUO GUERRILLERO SERIAMENTE HERIDO EN UNA PIERNA, UN BRAZO Y LA CARA COMO MARCADA DE VIRUELA POR LAS POSTAS QUE LE SALPICARON EL ROSTRO. PERMANECE INMÓVIL Y SE QUEJA COMO ANIMAL MORIBUNDO. EL SOL ESTÁ CAYENDO EN EL HORIZONTE; SE ESCUCHAN EXPLOSIONES Y LADRIDOS DE PERROS A LO LEJOS. LUEGO EL SILENCIO.

ESCENA I

GUERRILLERO: ¡Ayyyy! ¡Ayyyyy! Maldita pierna, si no hiciera tanto escándalo en lo que se acaba de pudrir. ¡Maldito sea el que cegará mi vida! Ahora veo los lugares con una luz especial, maravillosa, esto parece más su imagen real. ¡Cuanto deseché como absurdo era verdad también, sí, lo era! Ahora veo mis ideas totalmente ridículas, visiones, pérdida de tiempo, ¡Qué torpe! Bendito sea el silencio que se acerca; las plantas inician su virtual desaparición y murmuran: ¿Sabes a qué llegaste a vivir muy poco? " Para pelear, contesto”; Nunca apretaste el gatillo contra el enemigo, tienes cara de que no terminaste tu tarea, si acaso tu papelazo de héroe, pero tu no hiciste nada, nada, ni antes de morir, mueres sin pelear, ¿Acaso así fue tu vida, nuestra vida? ¿Me oyes? Ya… Ya no me levantaré de aquí. Necesito poner de nuevo el torniquete. Nadie vendrá por nosotros, no tengo remedio; un brazo hecho pedazos, una pierna envenenada. Los helicópteros aparecieron hoy por la madrugada… nos dieron muy duro, dudo que haya alguien vivo aparte de mi. Pero esto ya no es vida (trata de hacer su torniquete pero no puede, solamente se lastima y se lastima, da de gritos) ¡Ayyyy! ¡Ayyyy! Malditos soldados, imbéciles, cretinos, hijos de su puta madre mercenaria, soy su hermano culeros, aunque soy blanco soy igual a ti, gargajos, mierda, repugnancia, miedo ¡Son locos! Todos los sardinas están locos… y mis compañeros, mis amigos, me dejaron aquí, me pensaron muerto, me vieron como un saco de muerto. ¿Estaré muerto?¿Nadie me contesta? No , no estoy muerto, si estuviera muerto no sentiría dolor. Maldita soledad, maldita guerrilla. Cómo se apega uno a esta vida, que sueño tan pequeño es nuestra eterna vida, como un grano de azúcar repleto de luz (INTENTA APRETAR SU PALIACATE TORNIQUETE, SE DUELE, LO LOGRA, GRITA DE DOLOR, LUEGO DESCANSA UNOS SEGUNDOS EN SILENCIO) No terminé de escribir lo que yo quería, mejor me metí en “la nueva bola” como le dicen a esta nueva guerrilla en Guerrero, el parte aguas del futuro, le bautizaron…como el 68 ¡Ja, ja, ja! “Eres un estúpido, eso déjalo a la infantería, a la carne de cañón, a las masas lumpen proletarias; tu eres un intelectual, el jefe del Internet” ¡Qué mamones, todos querían intervenir!... ¿Dónde está su videocámara, su cámara digital fotográfica, es usted caricaturista?... ¡pero qué pendejadas estoy alucinando! ¿En que diablos estoy pensando?... Mi tío me decía: Escribirás la crónica de la guerrilla ¿Estás de acuerdo? Estarás muy orgulloso. Era mi tío, Ángel de la guarda, hermano de mi mamá ángel de la guarda, ¿Qué estará haciendo?... seguramente merendando en calma, viendo el noticiero que dice puras mentiras, esto no existe, qué pendejo fui, la vida no vale nada, la cama es de piedra para los sentenciados a muerte, ya viene la muerta cara de calaca sin ojos sin corazón sin carne sin nada, solo con su mensaje, ya casi te llevo al otro lado, te están esperando pero tú tardas en morirte eres un perro terco, está cerca, apesta su llegada a mi pierna hecha caca, apesta a caca mientras se pudre . mi madre está seguramente peleando en calma con mi padre como cada día...Mi abuelo fue militar de carrera corta, duró toda su vida, ganó estrellas durante la primera revolución allá por el… mil novecientos catorce…también en el veintiocho, o treinta; allá por Guadalajara, Zacatecas, Guanajuato, revolución que ahora quieren ir desapareciendo a plumazos…esta tampoco estará en la historia, que vergüenza ¿Me estaré olvidando de mi? ¿Eso será la muerte? Ya está cerca… el olvido del presente, únicamente pasado, claro y brillante y terco que se retuerce en tu cabeza señalando a placer escenas caprichosas. Soy la máquina de los recuerdos inútiles, todos los recuerdos son inútiles, sin sentido, sin valor, vacíos como botellas vacías tiradas en ala selva. Leí veinte mil volúmenes ¿veinte mil? Y no deseo recordar ninguno en este momento… “El jardín de los senderos que se bifurcan”; de Borges… (se calla y escucha) ¡Algún animal anda cerca… son varios… son los perros que lograron sobrevivir, andan buscando qué comer (gritando) ¡Ayyyy, maldito brazo! ¡Tengo los huesos deshechos! ¡Duele! ¡Duele mucho! Mucho, mucho, mucho, mucho, nada, nada, no duele nada, nada, nada. No me gustaría que esto fuera una escena de teatro, sería anti-aristotélico morirse así en pleno foro, hay demasiada sangre en escena; sería un vil chantaje, los críticos dirían: ¡Qué fácil se la encontró este dramaturgo de caca apestosa, es un vil chantaje este monólogo! Y el morbo de hacer un guerrillero moribundo entre las matas de café cerezo en este cerro de bajadita y hecho pedazos de un bombazo con un obús argentino o israelí y casi descuartizado, con la cara salpicada de bilet rojote y manchas de grasa negra de zapatos, la greña eterna del guerrillero, su gorra y sus ojos cansados, su cara prieta de indio americano, naco campesino, muy mal maquillado, es todo muy obvio. Nadie creería verme morir así, de manera tan insulsa… “Que esta tan sólida carne pudiera mezclarse, derretirse, convertirse en rocío; qué fatigosas y rancias, insulsas e inútiles me parecen todas las prácticas sobre la tierra, vergüenza, vergüenza sobre ella, es un jardín lleno de maleza que crece para dar semillas” … qué el eterno no hubiera fijado su ley contra el suicidio, que fatigosas y rancias me parecen todas las prácticas sobre la tierra…” Conste que no son mías esas palabras, son de Hamlet el decepcionado príncipe de Dinamarca; recuerdo que una vez estuve ensayando el papel de uno de los cómicos de Hamlet, también era asistente de dirección, también era un soberano animal pues renuncié a los seis meses de trabajo intensísimo, nunca me lo perdoné, ¡Qué huevón de mierda, qué ciego! Caminar a ciegas en un foro a la italiana, era un sueño negro, un teatro viejo y derruido donde suceden cosas muy notables pero no hay luz para verlas,un espacio vacío. recuerdo el olor a humedad, sus colores gastados, el teatro Iris, el Fru frú, donde vi a Lucrecia Borgia en escenas de medianoche, recuerdo también el Burlesque con sus veinte o treinta estriptís y esquetchs políticos, fono mímicos, magos, putas y padrotes; degenerados masturbándose en la gallola oscura, babosas, curiosas y morbosos de todo tipo ¡Ja, ja, ja, ja! ¡Que idioteces vi, escenas inocentes! ¡Qué idiotas, ja, ja, ja, ja! Ayer no pensaba en esto, era tan lejano ¡Qué manera tan inútil de morir, sin ver siquiera a los enemigos, sin usar mis armas, sin nadie que se compadezca de mis heridas mortales. Tampoco podré escribir de este momento…¿para qué? Para decir que vale pura madre mi propia muerte; cuando la boca sabe a muerto; a sangre reseca y vuelta a secar. Ahora si me gané el premio mayor, el descanso a fuerza. Se nos va a descansar por tiempo indefinido a lugar indefinido, eso sí, con todos los gastos pagados, puede llevar a su esposa, sus dos hijos y a su perro, no durará menos de cincuenta años en aquellos lugares neblinosos del limbo, sitio de áridas colinas donde los tontos se asolean, donde no tiene sentido darse la vuelta, detenerse, o seguir de frente; no hay tiempo, el sol no se apaga y está semioscuro, los corazones platican meditando sus errores y mordiendo y masticando recuerdos; ahí todos son olvidados, ahí se inicia el olvido lento, muy lento, lentísimo hay todo el tiempo del tiempo ya no del mundo, hay también un sin fin de colinas sembradas de blanco trigo sin segar y nunca son cosechadas, el abono para ese trigo es el cuerpo de los estúpidos que son abono para las plantas del limbo; trigo sin ser azotado, sin limpiar, sin pasar por el molino, un pájaro dorado cruza el horizonte del cielo cada equis años y silba al cruzar el paisaje y rozando el agua de las fuentes para beber… Mírate, no hay pero que valga, has roto tus hilos; tu vida está escurriéndose como llave descompuesta entre las plantas, carne eres y en abono te convertirás, sólo eres abono para estas plantas de café. El más incrédulo de los creyentes del Señor, aunque todo el tiempo lo hayas negado y hasta combatido; ahora te acuerdas de él y deseas su protección, hasta del padre nuestro te acordasre, del ave maría, del credo, del yo pecador, del naufrago…Dios, Dios, Dios está conmigo, Hosanna, Hosanna, ciego, ciego, como un murciélago sin radar, como un cerillo sin su cabeza, un mar sin playa, un árbol sin raíz, un arco sin flechas, un rifle sin gatillo… bien muerto, cadáver de difunto fallecido, cadavereado, apestoso, de piernas podridas, con el estómago vacío, con mucha sed, muerto como solo la muerte sabe matar y no son sólo palabras, sólo de solamente, soledad… "Soy la Muerte que está cerca de ti inútil, estúpida carne de cañón, eres tu muerte de ti hecha. ¡Que revolución ni que madres, ahora sí andas en otras revoluciones! Si existe Diosito que se acuerde que fui bautizado e hice mi primera comunión… Estoy dejando de sentir esos malditos dolores tan intensos. Gracias Señor, ahora me siento mucho mejor gracias, parece que ya terminó mi dolor, gracias. SE MUERE

E S C E N A II

EL GUERRILLERO HA MUERTO Y LO VEMOS TENDIDO BAJO EL ARBUSTO, PERO SU ESPIRITU SE LEVANTA Y COMIENZA A MERODEAR EN SU ALREDEDOR. ES ÉL MISMO QUE SE CONTEMPLA MAS CADAVER QUE NUNCA. POR UNOS MOMENTOS PREDOMINAN LOS RUIDOS DEL BOSQUE.

ESPÍRITU DEL GUERRILLERO: Bienvenido al lugar antes de partir. ¿Un cigarro? Qué daría por un cigarro, ya no hay un dolor, tampoco sangre, ahí estoy como un frasco roto y sin remedio. Todo en este mundo era desechable, hasta los guerrilleros éramos desechables. Se les ve tirados ensuciando cañadas, bosques y carreteras, llanuras sucias Con sus envases vacíos, su amor a la naturaleza los absorbe, los reintegra. caca eres y en abono te convertirás. Quisiera un cigarro, no cien cigarros y cien botellas de tequila antes de tocar a las puertas de de ¿dónde?… Quisiera un pan con miel de abeja, un café negro, frijoles, tortillas calientes, tengo mucha hambre, hambre ancestral aún después de muerto. ¿Será eterna el hambre para mí? ¿Nunca desaparecerá? Soy un muerto de hambre, siempre lo fui ¡Soy un egoísta! Por eso estoy muerto, por egoísta, ególatra, egolatrero, fui un egoísta hasta mí muerte, nunca quise estar pegado a nada ni a nadie. Sentía decaer mi voluntad en cada situación estable, de entrega a los demás o a alguien. Está fue la última caída, caí del comunismo esotérico al egoísmo eterno, seré un eterno egoísta, eso será mi castigo eterno.

La estabilidad y entrega al vicio de la misma vida me herían y lastimaban como a un gato amarrado, O a una águila enjaulada, siempre quise hacer lo extraordinario, casi siempre, hasta morirme desangrado; tirado en una loma bajo la neblina espesa de la sierra madre, lejos de la batalla, oculto del mundo de los ordinarios, uno menos, cien menos, mil menos.¿Quiénes son? ¿Qué hicieron? ¿Por qué cayeron gloriosamente ignorados? El neoliberalismo, el Internet, el puto Pan, el pinche PRD ¿Alguna vez estuve vivo y soñé día y noche con los días felices que no pude vivir nunca? Diferentes sueños de diferentes colores caen bajo las ramas y vuelan a ocultarse dentro de la cobija de estrellas y soles radiantes pero muy lejanos anunciando la vida que continúa aunque los hombres mueran día a día como las hojas del pasto o de un árbol. Todo lo mas secreto y verdadero de este momento no se dice porque no se puede explicar; si se dice no se escucha o no se entiende, es el arcano incomprensible para él que vivirá todavía años y mas años, como premio del señor de los castigos placenteros y divinos; Su retrógrada cabeza no entendió la prepotencia con que avanzaron mis años por esta herida, cada gota de sangre un siglo se me escapaba por los brazos y piernas cual fruto cayendo de las alturas, quede ahí para el paladar de plantas, gusanos diversos, hormigas y al final, tierra nueva, fértil, miles de palomitas de San Juan, miles de hectáreas de pasto, miles de seres pululan olvidados entre las ciudades fundadas entre mis costillas y la pelvis, los campos no serán suficientes para los animales que ahí volverán a morir. Por fin seré el campo fértil que quise ser, la revolución da frutos; pues habrá muchos obreros fertilizando los huertos del Señor los dados están echados sobre la mesa por manos sin escrúpulos, pobres de nosotros los mexicanos, que mierda de país infestado de traidores de miserables tecnócratas inteligentes traicionando a sus hermanos, enriquecidos al vender la patria, recigieron su tajada de pastel, hiceron su casa, compraron su enorme cohe de dos kilómetros de largo, habitaron el culo de las hermosas mujeres, desecharon una y otra en nombre de la patria, en nombre de su trauma de haber sido hijos de madres solteras, de una de dos de tres, no sabemos de cuantas ni de cuales, todos han traicionado sus ideales, hasta yo, que sentido venir a caer aquí, hasta yo le hice el juego al sistema establecido, un pendejo ciego; siempre victima del engaño…los dados están cargados y nadie detendrá su falso triunfo, los números que caigan serán los millones de obreros que no tendrán empleo y habrán dé perseguirte en el limbo pues habrán de suicidarse por cobardes, impotentes, arrojándose al abismo como los antiguos chiapanecos,al profundo sumidero de su vida oscuro y sin fondo, como los obreros que se arrojaban a las duras llantas del Metro; como Gerardo mi amigo que se arrojó en Pino Suárez al grito de chinguen a su madre todos menos ninguno. ¡Dios no existe! Viva el demonio. Decenas de locos se aventarán, todo de mal a peor. Soy el Guerrero derrotado; Soy el anti impecable, el que sucumbió a sus propias tentaciones, soy el dueño del purgatorio ¿Qué diría mi padre Tlacaélel el conquistador del mundo, el primer guerrero invencible de nuestros señores aztecas? Cómo te vino a pasar esto. Tú no irás con Quetzalcoatl al viaje de oriente por pendejo. Ahí no hay cabida para los burros con orejas, para los bebés que lloran sin consuelo. Abuelo no pude tomar las armas, lo juro; queridos amigos, llegaron sobre nosotros con aparatos muy modernos, los manejan militares mexicanos educados por los imperialistas de Norteamérica, son puros culeros que les venden las nuevas y sofisticadas armas a estos hijos de puta con cáncer en el cerebro. No pude hacer nada, hada, sé que he fallado, pero somos muchos es el consuelo de muchos es el consuelo de los tontos no me fui solito y los vivos no fallarán, ya somos muchos abuelo y aunque nuestro enemigo es enorme no hay miedo. Si acaso a morir sin alicientes como todo egoísta siente, éramos pocos en el campamento había más perros que soldados, ya andan los perros flacos y lombricientos cerca de esta trinchera, saben que donde hay soldados, hay comida, son sabios como los hombres, pero también caen perros heridos, perros quemados, asustados, perros que mastican la neblina y la vuelven a masticar buscando su calcio de antaño, cuando escondían huesos enormes, cuando eran perros con oído y olfato, perros escondidos en el monte de los muertos como yo, esperan el resultado de la batalla... ¿Quién les dará sus sobras?... Ayer recibí una carta escrita hace dos semanas, era de Julieta: “Te espero lo que sea necesario, te amo, te amo; el niño ya tiene cuatro años y no te conoce; te esperamos, cuídate, salte de ese desmadre que yo creo no es para ti. Tu eres un ser amoroso y yo te amo. No me olvides que yo nunca te olvidaré, tampoco tus amigos, todos dicen que regresarás y serás otro, que ya eres otro, ya no tan loco y arrebatado, sabemos que te fuiste en situación desesperada huyendo de mi, de ellos, de ti, de todo esto que es una enorme mierda, según tú. Ni modo; nada de eso es para nosotros, nos ha ido muy bien; ya tengo casa nueva del Infonavit y hago tres programas de televisión, estoy ganando un chingo de dinero para mi y para nuestro hijo…” la carta decía mucho más que ya no quería leer mientras lloraba de puros recuerdos de todo lo que había abandonado… Luego me despertó el comandante Refugio pues me dormí leyéndola y llorando muy por dentro y muy despacio, imaginando todo eso que perdí, la cara de Julieta escribiéndome y llorando… “Siempre despierto guerrillero, aún en el sueño más intenso ¿Comprendes camarada? O te agarro a culatazos en el culo para metértelo en la cabeza, esto no es para intelectualillos huevones, esto es una guerra de exterminio ¿Comprendes? Aquí no vengas con tus mamaditas de poemas, aquí puro chingón, si sales vivo será ganancia, nos están dando muy duro ¿No entiendo cómo es que quieres estar en los meros cabronazos? Allá tu si te apendejas, te vas a arrepentir”… Mi comandante es guerrillero de Guerrero.

¿Qué es eso abuelo? Es el sol detrás de los arbustos haciendo ruido de águila con sus rayos, luces que deslumbran como pájaros brillantes y rocío que cae agitado por el ruido del silencio, ya no hay grillos conversando, ya no hay chicharras, ni búhos, ni guacamayos ni lombrices como las que comiste alguna vez, tampoco serpientes como la que te picó una vez, ni alacranes exquisitos como los que cocinaste aquel día que supiste que era posible comerlos y sabían a toda madre ¡Ya todo valió gorro mi querida amiga descarnada! Querido abuelo mi vejez arrecia cual tormenta de verano y me sugiere que... guarde silencio (SE ESCUCHAN LOS SONIDOS QUE SE OÍAN AL PRINCIPIO DE LA OBRA, LAS EXPLOSIONES SON MÁS CERCANAS Y LOS PERROS AÚLLAN A LO LEJOS TRISTEMENTE)

Señor, eres un personaje del absurdo tirando a lo bufonesco eres el miserble llamado Godot que nunca llegó a mi corazón, eres un engaño pasando por el cuarto, esquina de un auto sacramental y estancado en un vulgar esquetch; tus entradas y salidas no tienen justificación, no hay orden reconocible por más que se busca, dime cual será mi castigo por haber sido tu súbdito infiel y maldito, no quiero ofenderte pero quiero cruzar las puertas de la muerte y no puedo encontrarlas. Señor me has hecho espíritu, no me rechaces y dime donde están esas puertas que dijeron había; si ya estoy del otro lado te suplico que me hagas una señal, no hice nada para ti ni para mí por venir a esta gloriosa batalla de los descarnados, necesito ser reconocido, no quiero ser un espíritu vagando en estos bosques... “Ramón, Ramón” oigo y veo a Julieta . "Ramón, Ramón… ¿Has muerto como deseabas? No puede ser; mi madre está sentada junto a ella. Mamá cómo te atreves a venir aquí, no es momento de desayunos mamá, ayer hubo una matanza y… si mama sigo siendo un inconforme de todo, menos de las bellas mujeres… sí sigo siendo adorador del sol como el abuelo... Buenas noches, Ramón, ya nos vamos, ahí te quedas ¿La muerte soy yo mismo? Jamás se me ocurrió semejante cosa, yo era la semilla de la muerte viva, semilla que ahora germina rápido en su propio abono…” Calla tonto, no hables así de círculos y espirales, ya nada tiene sentido circular ni recto ni de giro sorprendente o lógico, soy yo, a quien tú llamaste a la nada que ahora te ordena borrar con cuidado las páginas de tu vida no vividas, lee tu vida no vivida; mientras la borras con está poción mágica, aniquila celdas y celdas de tu memoria… Ya recibí a tus hermanos caídos hace varios ratos mientras tu te quejabas como un bebé recién nacido. Ahora prende una fogata con tus hojas sobrantes y haz lo que nunca, conviértete en flama y vuela montado sobre tu máquina de escribir que tanto adoras y disfruta en donde quieras pues nunca más se te cumplirá otra voluntad, es la verdadera muerte que dará a luz deliciosas y aromáticas flores del campo. Bienvenido seas.

OSCURO O TELÓN.

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Veracruz, Veracruz, 25 de agosto de 1990.